AL FIN PODEMOS HABLAR... ¡CABRÓN!

Te escapaste como una rata. Te fuiste porque no tenían ganas de ser un viejo decrépito. Con aquello de la bipolaridad, de la angustia, de los estados de ánimo alternativos; nos hiciste un cruce de manga y... ¡a joderse!. Fue lo más fácil, lo sencillo, lo esperable. Repetiste la historia y le diste letra a los psicólogos para advertirnos que el suicidio es un hecho previsible y reiterativo. Sin embargo, los que seguimos pensando que tu última decisión fue para llamar la atención, decidimos no hacerte caso. ¡¡¡ Sí, entendiste bien !!! Ni Mary Welsh, ni Valerie Daby-Smith te creyeron. Mary te soportó y, cuando escuchó el sonido de tu escopeta, ya sabía el final. Valerie, con resignación belga miró para el otro lado. Los sensibleros, los que siempre van con el corazón lleno de lágrimas, dieron vueltas y vueltas y más vueltas. Por ahí saltó una afirmación de Jorge Luis Borges que, por supuesto, no te tenía ni el mínimo aprecio, porque el amaba a Faulkner. A más de uno le saltó el gesto burlón en los labios. ¿Te la recuerdo?."Hemingway terminó matándose porque se dio cuenta de que no era un gran escritor. Esto lo salva, en parte". No es para enojarse, tal vez lo único que logró es que por años todavía sigmos muchos hablando de vos como si estuvieras vivo.

Hagamos un trato: si todavía queda algo por decir, si aún se puede seguir dando vueltas en el yate "Pilar", si Gregorio se anima a levantar la botella de ron para festejar, volvamos a la Finca La Vigía y sentados en el parque esperemos que los gatos nos saludos. Al fin y al cabo, el beneficio de ser un viejo cabrón y ordinario te ha dado la fortuna de continuar llenando páginas de historias y algunas palabras al azar en este blog.